• C'est affolant de constater à quel point on est attiré par une gamme d'articles en matière de mode.
    La plus âgée de mes couz n'est attirée que par les couleurs fondues et les coupes très simples et vendrait son ame pour la collection complète d'American Vintage.
    Une de mes amies adore les robes de poupées et pourrait passer sa vie chez Tara Jarmon.

    Je n'ai malheureusement pas la chance d'avoir une gamme de choix aussi certaine. Ou si... dans le sens où je serai irremediablement attirée par le mauvais goût. Je bave devant les vitrines Manoush, debordant de fanfreluches, falbalas, chatons en macramé ou autre bras d'honneur au bon goût. Lachée dans un H&M je vais me précipiter sur les T-shirts inmettables, aux effigies douteuses...




    Celui-là par exemple, quand je l'ai aperçu, mon coeur a bondi.

    Lachée dans un magasin de tissus, entre le tissu chic et noble, d'une belle couleur gris souris et le tissu pour gamin avec des caniches qui jouent à la balle, je vais embarquer le deuxième et me coudre une robe... inmettable.

    Mon pire terrain d'investigation est certainement Zara, où la soie brillante (et chatoyante) s'ajoute à la forme parfaitement bitch et à l'imprimé criard et improbable.







    J'ai tout de même un doute concernant la dernière photo, ce qui est donc très très très mauvais signe concernant le chic de la robe sus-nommée...

    Bien évidemment, il n'y a pas que les robes en soie à imprimés criards et les t-shirts à effigies chelou. Il y a aussi le cuir "python style", la paillette, et la botte à la couleur improbable (doré ou turquoise entre autres... je precise que ces couleurs ne sont pas encore présentes dans mon shoesing-botting mais jusqu'à quand?) la frange, le tye&die, le clou, le strass.

    Enumérés comme çà, c'est alarmant.

    Je finirais sur les bottes (très Isabel Marant, qu'on m'accorde au moins çà...) qui me font littéralement rêver.



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  • Comme la plupart de la gente féminine, j'ai avalé la saison 1 de Gossip Girl en 2 jours. Comme la plupart des séries, l'histoire m'a vite paru un chouya répetitve. Mais... Je regarde toujours Gossip Girl. Pas pour l'histoire. Serena m'enerve et Chuck m'agace à chuchoter, le regard par en dessous, pour passer pour le mega BG du casting... Mais évidemment, pour les tenues de Serena! Après avoir regardé l'integralité de la saison 1, je n'avais qu'une seule idée en tête : me procurer des f***ing manteaux, f****ing blousons en couir de mega bombasse et jouer la carte de la star en toutes circonstances.

    Well, well, well. Je suis donc partie en mega quête de mega manteau doré (sans ressembler à la pub de Golden Lady, ni à Victoria Silvstedt...)











    Biensur on a Burberry. Forcément....





    En couir. Bien ceinturé là où il faut. Un doré chouette, pas doré pute. Parfait.

    ....

    On oublie.

    Bref, tout çà pour dire que j'ai fini par tomber sur çà.






    Et je l'ai reçu aujourd'hui. Il est merveilleux. Mais improbable.

    Ensuite, mademoiselle Serena me fait l'affront, A MOI, de porter un manteau panthère. En mode grosse-bonasse-sa-mère. J'adore le panthère. Mais sur Serena, çà devient une obsession.




    Serena, tu nous saoules.

    Le problème du manteau en panthère réside, à mon humble avis,dans le fait de ne pas ressembler à la peripateticienne quinqua du voisinnage. Donc un manteau pas forcément en "vrais poils" (je me comprends) et un manteau qui ne fait pas de surepaisseur (ambiance déguisement "gros chat de la savane" pour une soirée deguisée à thème Saga Africa)

    Et j'ai trouvé le Graal.





    Photos de Fanny du blog Playlikeagirl

    Il vient de chez Maje, je l'ai touché de mes mains dans la boutique de la rue du Four à Paris. Il est parfait et de surcroit, j'ai eu la benediction du paternel comme quoi le manteau sus-nommé défonçait grave.


    Bon. Manteau doré : OK. Manteau panthère : OK. Subsiste another problem :

    Comment se ballader dans les rues de Lyon (capitale du Saucisson) sans se faire jeter des cailloux ainsi accoutrée?

    ...


    Fuck les cailloux!!


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  • C'est la fin des soldes, et comme tous les ans après les soldes, je ne vois plus bien l'intérêt d'être en hiver. Cette période de jolis manteaux d'echarpes et de bottes me plait terriblement et je préfère me dessiner une silhouette avantageuse avec des jambes gainées de noir, les bras magnifiés par l'accent mis sur les poignets, et les petites jupes même ultra courtes qui sont decentes grâce à d'épais collants. Et puis un soir, hier soir, je me suis jetée toute crue dans les defilés de l'été.

    Et ce fut dramatique.

    Le retour de le mode "savane" me rejouit, la ceinture corset aussi, je trouve çà terriblement frais et joyeux, la feminité assumée avec du panthère et des imprimés "palmes".
    Et le defilé pour lequel j'ai litteralement craqué est celui ci :














    C'est décidé cet été j'investis dans un panama. Et un perfecto en serpent. Et une robe motif palmes.


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  • Ou comment le coté Province commence à me courir sur le haricot.

    Aujourd'hui Lundi, Marie en mode vacances, est-ce à dire, à s'habiller comme elle a envie, est-ce à dire, comme une folle, je le reconnais.
    En l'occurence, j'étais accoutrée d'un manteau bleu qui pète et d'une robe sweat gris chiné, ainsi que de bottes noires très simples et d'un sac en bandoulière taupe.

    So what's the fuck?

    EH bien the fuck, on y vient. Rapport à ce que la plèbe entrave que dalle à un accoutrement qui sort un peu de la masse de donzelles en American Vintage et manteau Comptoir, 24H à la main.
    Sans rire, on a pas envie de se pendre quand on est habillés en gris et noir, converse aus pieds tous les jours?

    Moi j'aurais envie. Alors les manteaux bleus, rose, rouge ou vert (et panthère et doré bien entendu) çà me parle.

    Remettons le drame en situation si vous le voulez bien.

    Lundi, 15h environ.

    Marie marche en toute sérénité, très contente. Direction Kookaï pour aller voir en vrai un ensemble blazer-pantalon photographié dans le Elle de la semaine précèdente (qu'ils n'avaient pas encore reçu, les cons. ) Elle passe alors devant le Printemps, le nez au vent. Quand alors, un groupe de Romanos femelles, aux ages approximatifs de 13 ans, blousons en skaî Jenifer, jean delavé-moustache et queue de cheval-j'assume-pas-mes-cheveux-crepus, diverses BO de pute aux oreilles (percées depuis l'âge de 2 ans certainement) m'avise :

    "Oh purée, trop la classe, le manteau de schtroumpf ! " Rire gras.

    Le pire étant, à mon avis, que malgré mes trente cm et mes sept ans de plus, mon regard assassin, les petites romano soutiennent mon regard et rigolent de toutes leurs dents baguées.

    Je SAIS qu'elles sont vulgos et sans intérêt, je SAIS qu'elles n'ont jamais ouvert un Vogue ou même un Glamour de leur vie, mais je ne peux pas m'empêcher d'avoir les boules.

    (La Minute Philosophie)

    Après tout, qui est le plus ridicule : celui qui suit la mode ou cleui qui s'en fiche et suit sa route du bon goût?

    Quelquefois on est à même de se poser la question...





    Quand je suis en bottes à franges, veste à paillettes ou blouson doré et que je rencontre une de mes amies, qui évite les fautes de goût autant que moi l'uniformisation (blouson en cuir noir, blouse grise, jean slim, ballerines Repetto noir et sautoirs dorés) je me dis TOUJOURS : Marie, tu es ridicule.
    Il y a des jours où j'aimerais être la prêtresse du bon goût. Mais je ne peux pas.

    Je ne peux pas enfiler une blouse unie, toute simple, juste de bon goût, un jean droit, simple, de bon goût et qui m'aura couté trois jupes boules chez H&M trend, des converse (même pas défoncées, seul intérêt des Converse pour moi) C'est trop dur. Il me faut forcément de la boots dégueu ou de la botte de pute. C'est plus fort que moi. Du doré, des boutons dorés, des grosses fleurs, ou des phoques qui jouent à la balle.



    Sac Miu Miu
    (je crois que je pourrais manger de la lentille-saucisse en boite (0,95 Eurs chez U) pendant six mois pour avoir ce sac)


    Robe Manoush (sur Net-à-Porter)

    Jupe Asos

    Sac B-Lush

    (j'ai essayé de faire un crescendo)


    Bref, fais chier la province, je crois que je préfèrerais habiter Paris où les nanas peuvent se ballader en pantoufles Snoopy et perfecto rouge à clous sans qu'on leur balance des tomates à la tête.


    Voila. c'était l'Evangile selon Barbie.
    Merci bien Barbie.

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